За солнечною белизной листка
растёт прозрачный мир гармоний светлых.
Там плещется глубокая река
идей и форм и рифменного ветра.

Там слог таится, словно зверь в кустах, –
попробуй его выманить из чащи,
чтоб он ступил на островок листа,
как гордый тур, – победный, настоящий!

Он где-то там, в глубинах бытия –
иного, как иное измеренье.
Но без него не зацветёт моя
тетрадь, как небывалое растенье,

не выдохнет созвучие строки,
не заалеет яблоком из сада.
Как безнадёжно просятся стихи...
Сколь далека желанная отрада...

О синий слог небесных тихих струй!
Не отразить твоих глубин горячих,
пока темна души моей лазурь
и родничок гармонии не плачет.

Но стоит мне почувствовать огонь,
забыть, где я, когда, зачем и сколько –
и вырвется из синей чащи конь
прозрачного и вечного восторга!

И вот тогда плодами опаду
там, где его опустятся копыта:
в малиновых созвучий борозду
и ритмов колосящееся жито.